nous serions venus d’un plus lointain naguère
terra incognita d’îliens bienheureux qui ne furent
pas plus qu’âme
ni de raison que nos temps mesurés

la réunion des disloqués tiendrait aux brumes
d’un paysage extrême
de plaine insinué comme incertaine
gestation dans des immobilités de forêts fermées

un rayon de poussière oblique
passerait d’un arbre à l’autre
tournant des feuilles
dépliées de mortalité

nous sommes
le testament sans preuve
de ceux qui tinrent
moins à nous qu’à leur solitude invertébrée

les méditations du bleu retombent
sur des abstractions le poème
ne sait où en être avec être
donnant ce qu’il peut aux mortels

(Poème PM)