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En cherchant bien, qu’y a-t-il que nous écrivons qui n’ait jamais été écrit par d’autres ?

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En un siècle aussi peu poétique, pourquoi autant de poètes ?

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Il dormait paisiblement sous la veillée des feuilles, son livre encore à la main.

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Il n’y a qu’un ensemble assez diffus de faits, rien qui fasse un semblant de présence.

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Il y a trop peu de différences, finalement, pour prétendre à des vertus de haut vol.

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Je crée le trouble en inversant les pronoms.

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