BENEDIKT LIVCHITS

 

du présent tant de voix mais quel sens quel présent
quel battement de sangs quels mots sous ta cuirasse
l'inclinaison du ciel assourdi quoi qu'il fasse
n'a qu'un scherzo pour assouvir son tremblement

dehors portant un soir comme un oiseau ta voix
tu viendras sans remords t'entremettre à ma porte
et je n'entendrai rien ni de toi ni de notre
coup de tonnerre ou gloria des dieux en croix

ta vie aux os blanchis retombera du temps
sur des sillons ouverts pour mon dernier poème
épouvantail au bec sec et secret à même
d'effrayer francs-tireurs ou souvenirs tremblants

le ciel n'est jamais loin tiré sur l'horizon
jusqu'à la corde il s'accorderait à nos mondes
mais je n'étoufferai les sanglots des vieux mondes
ni ne ferai du silence immonde un sermon

qui entendrait la musicalité des sphères
et d'un oiseau qui retiendrait le cri brisé
je dispute avec toi ce peu de vérité
qui noircit dans le froid de nos jardins austères